S.M.O.M.S. (Mères soumises organisées pour un soutien mutuel)
par DiscipleN
"H-bonjour. Je m'appelle Claire McBice, et je suis sous le contrôle de mon fils depuis près de deux semaines." Il est difficile de reprendre son souffle après m'être présenté. Le petit cercle de femmes à l'écoute est peut-être mon dernier espoir d'échapper à des circonstances désastreuses. Mon mariage est sur le point de s'effondrer. Ma fille aînée a fui notre maison et mon plus jeune garçon découvrira sans aucun doute bientôt les crimes de son frère aîné contre moi et son père. Je suis remplie de peur, mais en ce moment j'ai plus peur de ces femmes d'âge moyen qui se blottissent à la lumière d'une bougie, qui pourraient peut-être m'empêcher de devenir folle.
Ce groupe est censé être l'un des nombreux dans le monde comprenant une organisation dans le sens le plus vague. La plupart sont en Amérique où cela a commencé quelque temps après la guerre civile. Personne ne sait qui l'a lancé ni où il a commencé, mais ce n'était pas bien organisé jusqu'aux années cinquante. Avant cela, quelques milliers de femmes chanceuses ont été aidées. Maintenant, on suppose que des centaines de milliers de mères violées par des fils ont été aidées. Ce n'est toujours pas officiellement une organisation. Il n'y a pas de dirigeants. La plupart des cercles se connaissent à peine. Contrairement aux AA, si vous avez la chance d'être invité dans un groupe, c'est le seul groupe que vous aurez probablement tous.
Au lieu de l'histoire, il n'y a que la légende. Au lendemain de la guerre civile, en particulier dans le sud, tant de maris et de fils aînés sont morts pendant la guerre, une majorité d'épouses et de mères ont pris le contrôle de leurs fermes et de leurs petites entreprises. Un plus petit nombre de femmes, conditionnées à obliger la suprématie masculine, étaient soumises aux caprices de leurs fils cadets. Ces garçons à peine adolescents, aux prises avec la perte d'un père et de frères et poussés par l'apparition d'hormones adultes, prenaient souvent le contrôle sexuel de mères aux personnalités soumises.
Quelque part, l'une de ces femmes a trouvé assez de force, non pas pour riposter, mais pour trouver de l'aide auprès d'autres femmes dans des circonstances similaires. Cela a dû être une épreuve digne de légende. Si seulement nous connaissions son nom, nous le murmurerions fièrement entre nous. Imaginez à quel point il serait difficile d'admettre que votre jeune adolescent pourrait engendrer votre prochain enfant. Ou encore plus difficile, demander à une autre femme si tel était son destin.
Heureusement, les mères soumises organisées pour un soutien mutuel ont développé un moyen meilleur, bien qu'imparfait, de recruter des sœurs victimes. Les membres à long terme deviennent aptes à reconnaître les signes de soumission incestueuse. Nous avons tendance à présenter un type particulier de dépression mêlée d'anxiété. Ce n'est qu'un signe, à lui seul dénué de sens, mais si nous sommes aussi vus en public avec le garçon qui a la charge de nous, plusieurs autres caractéristiques, que je ne dévoilerai pas ici, le feront comprendre à l'observateur averti.
Dans mon cas, j'étais allé faire les courses avec David. Dans la file d'attente, la femme devant nous a remarqué que nous achetions : des épingles à linge en plastique dur, une boîte de crème fouettée, huit paires de nylons, quatre steaks de faux-filet, une grosse courgette, un sac de carottes les plus épaisses, un sac de guimauves , une aubergine extra allongée et un grand gâteau au chocolat allemand garni d'un glaçage blanc qui épelait "Tout ce que mon fils veut".
La femme ne m'a rien dit à la caisse. David m'a conduit dehors et m'a dit de prendre la voiture et de venir le chercher. J'ai porté les sacs à la voiture. J'ai démarré le moteur et j'ai conduit prudemment à travers le terrain. Une jolie femme d'âge moyen, bien habillée, s'est placée devant la voiture et m'a fait signe de m'arrêter. J'ai baissé la vitre d'un pouce.
« Veuillez m'excuser, mais j'étais en ligne devant vous et votre fils. C'est votre fils, n'est-ce pas ? La pauvre femme avait l'air aussi nerveuse que moi. Son léger accent du Midwest montait et descendait avec ses mots.
"O-oui, c'est mon fils. Ai-je oublié quelque chose à la caisse ?"
« Non, pas ça. Ohhh, je suis en train de gâcher ça. Tiens, » Elle fouilla dans son sac à main et en sortit une carte de visite rose. "Ce n'est pas Mary Kay." Elle essaya de rire, mais cela ressemblait plus à un grognement. "S'il vous plaît, considérez cela, si nous pouvions être d'une quelconque aide." Elle le fit glisser par la fenêtre fissurée.
J'ai pris la carte sans la regarder. Mon inquiétude au sujet de cette femme étrange mais sincère a fui une peur pire. J'avais peur d'avoir déjà récupéré David. "Euh, merci?" Je l'ai laissé tomber dans le sac d'épicerie derrière le siège passager et j'ai plongé.
Je n'ai lu la carte que le lendemain. David était tellement en colère, ayant dû attendre près de trois minutes pour être pris en charge, que j'ai passé la nuit attachée à son lit.
Ma deuxième chance incroyable a été que David n'a pas dû voir la carte rose. Il est tombé par terre alors que je pliais des sacs le lendemain. Il était à l'école.
La carte disait : "S.M.O.M.S. Partager la force pour survivre à nos garçons." Ce morceau a été imprimé. Au verso, à l'encre bleue manuscrite, il était écrit : "Demandez Ingrid lorsque des livres languissants seront disponibles pour la première fois."
Puis j'ai ri. Mais j'ai dû attendre une autre journée remplie de honte jusqu'à ce que je puisse atteindre la bibliothèque à l'heure d'ouverture. J'ai revu la femme, à travers la porte vitrée. Elle était en train de le déverrouiller. Quand il s'est ouvert, j'ai failli la serrer dans mes bras. « Ingrid ? »
"Oui, Ingrid Muldurhoek, veuillez entrer." Elle a verrouillé la porte derrière moi et a retourné le panneau pour dire au monde "FERMÉ".
"Il n'est verrouillé que de l'extérieur. Vous pouvez pousser la barre et partir à tout moment." Elle m'a rassuré. Elle m'a fait monter quelques marches et m'a conduit dans un bureau derrière le comptoir des chèques-livres.
"Votre situation doit être assez grave. La plupart des femmes ne font jamais de suivi pour une raison quelconque : elles ne comprennent pas le message, elles ne comprennent pas l'indice pour me rencontrer, elles ne trouvent pas assez de force pour essayer d'obtenir de l'aide, ou leurs fils interceptent la carte et les punissent même pour avoir envisagé un soutien émotionnel. Ceux qui l'ont fait ont attendu une semaine ou plus, et certains d'entre eux n'ont pas survécu à l'entretien.
"Interview?" Mes espoirs ont coulé. "Je m'appelle Claire McBice-"
"Ohh, j'ai encore commis une faute. Désolé, Claire, je ne voulais pas dire ça comme ça. Smoms", a prononcé Ingrid. "Est une organisation à cent pour cent sans jugement. Nous ne nous soucions pas de la race, de la religion, de la culture ou des circonstances personnelles. Nous nous soucions seulement d'offrir ce que nous pouvons en tant qu'individus pour partager nos fardeaux."
"Mais tu dois savoir quelque chose sur moi." Je l'ai dit de manière plus critique que je ne le voulais.
"Seulement si vous êtes prêt à partager avec nous. Même silencieux, vous seriez le bienvenu pour assister à quelques réunions. Mais la vérité est que si vous ne pouvez pas nous ouvrir, alors ce que nous offrons sera inutile."
"Je peux partager !" fis-je, abasourdi par mes propres mots.
Elle m'a alors embrassé. "Reviens ici, ce mercredi à 13h." Je t'inviterais à te reposer ici quand tu voudras, mais après ce matin, tu ne peux pas venir plus souvent que les habitués."
Elle risquerait sa propre situation, supposai-je. Je suis resté encore une heure, sanglotant dans des mouchoirs, seul, mais loin de la maison devenue prison. Ingrid m'a enfermé dans le bureau pendant qu'elle rouvrait la bibliothèque. Je suis parti quand son assistante est arrivée.
13 heures le mercredi était un bon choix. Les fils seraient à l'école, et l'école serait en session la plupart des semaines, sauf pendant les vacances d'été et les longues vacances. Les réunions ne duraient jamais plus d'une heure, mais en une heure chaque membre avait la possibilité d'alléger le fardeau de sa semaine précédente. En été, on m'a dit que les membres se rencontraient à des moments ad hoc via un système de messagerie qu'Ingrid avait élaboré en utilisant des cartes de paiement dans certains livres de la bibliothèque.
L'été était encore loin. Je m'habillais de façon conservatrice à partir des mini-jupes courtes et des hauts décolletés que David m'autorisait à porter. Il a brûlé mes soutiens-gorge, "pour me libérer", avait-il dit. Il avait enfermé ma culotte dans le bureau de son père. Mon mari, George, ne possédait plus la clé. Lors de mon premier jour de réunion, je me suis senti assez provocant pour glisser l'un des slips en coton de mon fils du haut du panier. Ça puait l'entrejambe de mon fils, mais je n'allais pas arriver en commando devant un groupe de femmes que je n'avais jamais rencontrées.
J'interroge sept femmes assises sur des chaises de bureau bon marché. Ils ont des sièges en plastique dur. Le bord frotte mes cuisses au-delà de l'ourlet de ma minijupe. La bougie est posée sur un rebord de fenêtre. La fenêtre de la salle de réunion de la bibliothèque est parfaitement fermée.
"H-bonjour. Je m'appelle Claire McBice, et je suis sous le contrôle de mon fils depuis près de deux semaines."
Je n'ose pas respirer jusqu'à ce que leurs légers applaudissements se terminent. Puis je soupire, du souffle plein, aux poumons vides. J'étudie les femmes avec appréhension. Ingrid me sauve.
"Merci Claire. Y a-t-il quelque chose de spécifique dont tu aimerais te décharger cet après-midi ?"
"Euh," je me sens stupide. "Non, OUI, euh, probablement…" Je ne sais pas comment procéder. "Peut-être que je devrais d'abord écouter."
Ingrid hoche la tête. Je peux prendre des respirations régulières après cela.
Une jolie petite femme à la peau foncée vêtue d'un paréo fin est la suivante dans le cercle.
"Je m'appelle Visthi Threepa et je suis sous le contrôle de mon fils depuis cinq ans."
Je ne peux pas croire qu'une femme si jeune puisse avoir un fils assez vieux pour être une menace ! Le garçon est-il un beau-fils ? Les dominations non liées au sang sont-elles acceptées dans ces organisations ? Mon esprit brûle les questions plus vite que le récit de la femme n'y répond.
Visthi continue : "Mon mari m'a donné à mon fils pour son neuvième anniversaire. C'est une date propice dans la secte hindoue de ma famille. Un père donne son bien le plus précieux au garçon, mais le garçon n'est pas autorisé à l'utiliser jusqu'à ce qu'il a 15 ans. En Amérique, c'est le plus souvent une voiture, mais mon mari m'aime d'une manière très traditionnelle. Heureusement, mon mari ne s'est pas sacrifié aux dieux le jour du 15e anniversaire de son fils et de sa première année de virilité. Cette grande partie de la tradition a été éradiquée de notre secte même dans le pays d'origine de mes ancêtres !" Visthi chante avec un rire joyeux !
« Euh, sommes-nous autorisés à poser des questions ? »
"Seulement si tu es vraiment capable d'accepter le silence comme réponse." Ingrid explique.
« S'il s'agit d'une tradition culturelle, êtes-vous mieux en mesure d'accepter votre soumission ? » J'essaie de ne pas fixer les mamelons sombres légèrement visibles à travers sa robe à la lueur des bougies.
"Je suis la troisième génération de mes premiers ancêtres en Amérique. J'ai une maîtrise en microbiologie. Bien que ma religion soit une partie importante de mon esprit, je connais la honte occidentale pour ce que mon fils exige de moi."
Je n'ai pour elle que le silence, le silence de la plus froide sympathie.
Ingrid, bien qu'elle ne soit pas une dirigeante, fait de son mieux pour que la réunion se déroule sans heurts. « Visthi, y a-t-il quelque chose de spécifique dont tu aimerais te décharger cet après-midi ?
La belle princesse indienne regarde le sol et sanglote, "Guristha m'a dit que je dois faire des trous dans le bas de mes sandales."
Sa tâche n'est pas le viol incestueux que je m'attends à entendre. Un trou dans une sandale peut être inconfortable, mais porter les vêtements d'entrejambe usagés de votre fils est beaucoup plus honteux. Je ne dis rien.
Deux femmes ont pleuré avec Visthi.
Ingrid me voit lutter pour m'abstenir de tout jugement. "Cela signifie que son fils partagera bientôt son corps avec ses amis."
"Oui," dit Visthi à travers ses larmes. "Les empreintes de sandales avec des trous signifient que n'importe quel homme peut avoir son chemin avec la femme qui les porte."
Mes yeux s'embuent à cette pensée. David n'aurait jamais - Ce scénario cauchemardesque m'effraie, mais y penser apporte des nuances d'excitation au plus profond de moi.
Pendant une minute ou deux, il n'y a que des pleurs.
Visthi continue. "Je pense que mon fils veut impressionner son ami latino, Chris. Il est le chef d'un gang de garçons à l'école. Ce ne sont pas des criminels, mais ils dirigent le corps étudiant lorsque les professeurs sont absents. Je dois donner mon yonni à ce garçon pour aider mon fils à devenir un grand homme au lycée. Guristha voit le bijou à son doigt mais pas le bijou qui l'attend après avoir obtenu son diplôme.
"Merci." Termine Visthi.
Le temps de la réunion est précieux. Une femme que je pense avoir vue dans le quartier prend ensuite la parole.
"Je m'appelle Caroline Culver. Je suis sous le contrôle de mon fils depuis huit mois. Et si jamais j'attrape ce garçon en culotte de sa sœur, je lui mettrai un collier !"
Je suis surpris par l'élan confiant de cette femme. Ses yeux suggèrent qu'elle pourrait être plus en contrôle de son garçon que lui d'elle. Les yeux de Caroline me renvoient mon regard.
"J'ai dit à Dent il y a huit mois que je me prostituerais avec lui s'il gardait ses mains loin de ma fille. Oh, il nous veut tous les deux maintenant, mais il ne va pas abandonner cette bonne chose pour une chance que sa sœur pourrait empoisonner ses quarante onces de boissons pour sportifs."
Caroline Culver est clairement la "bonne chose" la plus impressionnante de la pièce. Grande et grande, je l'imagine prenant deux fils. Mais elle avait pleuré au partage de Visthi. Peut-être qu'elle a aussi un grand cœur.
"Je ne sais pas de quel endroit stupide sur Internet mon fils puise ses idées, mais il veut que je demande à un chien de me baiser pendant que je suce sa grosse pipe ! Et il ne veut pas de chien mignon. Il veut un chien plus gros que le sien ! Quel chenil pourrait élever quelque chose d'aussi gros ? »
Je suis le dernier à éclater de rire ! Mais le silence qui suit est respectueusement sympathique.
Caroline secoue la tête. "Merci."
La femme suivante porte moins de vêtements que je ne porte sous le mien. Un long manteau noir en plastique pend sur le dossier de sa chaise. Elle s'y appuie. Ses mamelons sont recouverts de deux patchs à la nicotine et son string est noir foncé contre sa peau blanche de talc. J'ai essayé de ne pas la regarder depuis que je suis entré dans la pièce.
"Je m'appelle Jessica Mayhew, et je suis sous le contrôle de mon fils depuis un peu plus d'un an. Je n'ai rien à partager aujourd'hui, mais j'offrirai mon temps à Claire, si elle le fait."
Je ne peux pas m'empêcher de regarder la femme trop maigre qui ne porte presque rien. Ses yeux me regardent, et je me demande s'ils contiennent quelque chose de vindicatif. Je dois faire confiance à ces femmes. Je secoue la pensée de ma tête.
"Merci-" je lui dis.
Visthi interrompt, "Nous ne disons merci que lorsque nous terminons notre temps."
"Oh pardon." Je pose mes mains sur mes genoux.
"Non, vas-y." insiste Caroline.
J'acquiesce. "Mon fils, David, a découvert que je consultais des sites pornographiques. Je pense qu'il a deviné mon mot de passe et parcouru mon historique FireFox. Il ne m'a pas fait chanter. Il n'avait pas à le faire. Il est entré dans ma chambre un après-midi après l'école et a commencé à me déshabiller. Quand il m'a fait descendre ma culotte et mon soutien-gorge, il m'a dit de le déshabiller. Alors je commence, et je le regrette instantanément. "Euh, pour conclure, il a appris que j'aimais le porno sur les femmes sans défense. Maintenant que je suis sans défense pour lui, ce n'est plus du tout excitant." Je peux enfin le dire. "Je me hais!"
Toutes les femmes dans la pièce hochent la tête, sauf Caroline et Jessica. Caroline fond en larmes. La femme maigre et déshabillée se met en boule fœtale et suce son pouce. Ses yeux autrefois intenses deviennent vitreux. Je me lève, obligé de lui tendre la main.
"Elle dit que ça aide." Ingrid m'arrête. Elle se tient debout. Tout comme Visthi et deux autres. Ils me tendent la main et j'accepte leurs étreintes. Aucun de nous ne pleure, sauf Caroline.
"Merci." Je chuchote.
Une minute plus tard, nous nous réinstallons tranquillement. Les yeux de Jessica retrouvent un peu de vie. Sa bouche libère le pouce, mais elle garde ses bras autour de ses genoux pour couvrir sa poitrine. J'essaie encore une fois d'éviter de regarder la moue couverte de soie noire entre ses jambes.
"Je m'appelle Florence Smith. Je suis sous le contrôle de mon fils depuis dix-huit ans." Florence est une belle femme plus âgée, peut-être même la soixantaine, mais elle aurait fière allure à quarante ans.
Elle me sourit. "J'ai découvert la masturbation dans ma vingt-troisième année, quand je nourrissais Billy. Je le savais, mais je ne l'avais jamais fait jusqu'à ce que les lèvres du garçon attirent ma main vers mon con comme l'éclair vers une tige."
Un peu de soustraction dans ma tête suggère que le désir de Florence pour son fils a probablement été découvert plusieurs années après qu'il ait été sevré. Je suppose que Billy a la vingtaine et profite toujours de l'amour contre nature de sa mère.
Florence semble fière mais seulement intérieurement. Elle renifle. "Après toutes ces années, Billy peut encore m'humilier. La semaine dernière, nous sommes allés à une foire de comté, à une journée de route. Il m'a posté à la cabine de contrôle du carrousel. J'ai dû sucer l'opérateur pour obtenir sa permission, mais cela n'était rien. Mon fils m'a dit de montrer mon sexe aux jeunes garçons qui passaient en ligne. Lorsqu'une jeune fille regardait, je devais faire semblant de caresser la bite de Billy. Ces garçons ont vu non seulement mes cheveux gris et bouclés et ma vulve ridée, mais aussi celle de mon fils. les doigts pénétraient et sortaient de ma chatte. Mon clitoris était si dur que tous les garçons ont dû le voir aussi.
Les picotements que je commençais à ressentir zappaient maintenant de légers chocs dans mes reins. La lubrification de mon sexe ajoute mon odeur au slip de coton sale de mon fils.
Les têtes dans la salle hochent-elles la tête plus rapidement ?
"Merci."
La pièce se réchauffe.
"Je m'appelle Janice Wallace, et je suis sous le contrôle de mes deux fils depuis presque un an. Je vais passer mon temps à Claire. C'est bon, vraiment. Dis-en plus si tu veux." Son sourire est très encourageant.
Je prends quelques secondes pour rassembler mes pensées. "Je-je me sens plus qu'impuissant. Je me sens déconnecté de la réalité. Mon fils m'a-t-il vraiment baisé dans ma chambre, sur le lit avec mon mari endormi, au milieu de la nuit ? M'a-t-il vraiment emmené dans la chambre de ma fille et m'a-t-il baisé juste devant elle ? Quel genre de mère/femme monstre suis-je devenue en seulement deux semaines ?
Personne ne hoche la tête. Personne ne tend la main. Chacune des femmes passe le moment de silence suivant pour ajuster ses jupes. Janice tire rapidement sur son string.
"Merci." Les mots sortent de ma bouche, mais je ne les prononce pas.
Ingrid prend son tour. "Je suis Ingrid Muldurhoek, et je suis sous le contrôle de mon fils depuis quatre ans. J'aimerais aussi passer mon temps avec notre nouveau membre."
Je me sens trop voyant. Peut-être que cette fois je devrais passer à quelqu'un d'autre, mais ma voix s'élève sans ma permission. "Ma fille a fui sa maison. Elle m'en veut, mais elle n'a pas appelé la police. Mon mari doit s'en douter. David me fait cracher son sperme sur le lit de George. J'ai l'impression de devenir folle !"
J'ai éclaté. "Comment ce putain de groupe aide-t-il quelqu'un ? Tout ce que vous avez fait, c'est raconter vos putains d'histoires pornographiques et peut-être embrasser ou foutre un signe de tête ! Quel genre d'aide est un signe de tête !" Je crie. Mes paroles deviennent incompréhensibles, mais ce sont des accusations. J'aborde chaque femme, avec des cris et un contact visuel féroce."
Aucun recul. Ils commencent à se sourire, l'un à l'autre. Ils ne hochent pas la tête. Leurs visages suffisants me dégoûtent. Ils ne disent rien.
Je me retrouve assis dans mon siège. "Merci." Sarcasme?
"Je m'appelle Alice Eligin. Je suis sous le contrôle de ma fille depuis trois mois."
"La fille!" je crie.
"Faire taire!" Ingrid sursaute en me dévisageant. Je me recroqueville rapidement, tourne la tête. Je l'entends s'asseoir.
"Cette semaine, Roberta m'a fait caresser son clitoris de huit pouces et en frotter le bout contre ma chatte. Elle m'a dit qu'elle était une fille et qu'elle ne pouvait pas faire de sperme. Elle a dit, si elle fourre son clitoris dur dans ma chatte et baise moi avec ça, je ne tomberais pas enceinte. Après avoir pris son plaisir de mon trou de maman, elle m'a dit que c'était mon sperme qui coulait de moi. Elle m'a dit que je ne pouvais pas tomber enceinte de mon propre sperme. Bien sûr , elle ne m'avait pas laissé avoir d'orgasme."
Je ne sais pas si les femmes étaient encore choquées par mon indignation, ou par cette femme avec un enfant confus.
Personne n'a bougé. La bougie s'est éteinte et l'obscurité complète a rempli la pièce. Ingrid avait dit, en allumant la bougie : « Quand elle meurt, une seule femme peut partir à la fois.
Je veux partir. Certes, je ne serai jamais autorisé à revenir. Il y a des murmures. Quelqu'un gémit. J'entends de légers bruissements de vêtements. Une personne se lève et se dirige vers la porte. Quand elle, Visthi, l'ouvre, la lumière du couloir envoie au moins deux mains entre les jambes de leur propriétaire. Jessica est la seule qui ne semble pas se soucier d'être surprise en train de se masturber. Après Visthi, un par un, à une minute ou deux d'intervalle, puis Florence, ils partent jusqu'à ce qu'il ne reste que Jessica, Ingrid et moi-même.
Je me lève, mais j'entends Jessica sursauter. Elle court vers la porte et une brève lumière me permet de voir le visage d'Ingrid. Elle sourit. Dans le noir à nouveau, la femme qui m'a invitée me serre dans ses bras. Je l'ai presque embrassée.
"Tu as très bien réussi pour ta première fois." Ses bras lâchent prise et elle sort de la pièce. Elle actionne l'interrupteur en sortant.
Un nouveau cri commence à la base de ma colonne vertébrale, monte dans mes poumons et explose de ma grande bouche. Je crie et crie : "Ce n'est pas ma faute !"
Je ne m'arrête pas tant que l'horloge de la chambre ne sonne pas. Je dois rentrer chez moi avant que David puisse arriver.
Je considère l'heure bizarre que j'ai passée cet après-midi. Je rumine et rumine la vie de ces femmes et ce que David me fait. Enfin, il entre dans la maison, et je l'agresse.