S.M.O.M.S. (unterwürfige Mütter zur gegenseitigen Unterstützung organisiert)

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S.M.O.M.S. (unterwürfige Mütter zur gegenseitigen Unterstützung organisiert)

S.M.O.M.S. (Unterwürfige Mütter zur gegenseitigen Unterstützung organisiert)
von DiscipleN


"H-Hallo. Mein Name ist Claire McBice und ich bin seit fast zwei Wochen unter der Kontrolle meines Sohnes." Es ist schwer, Luft zu holen, nachdem ich mich vorgestellt habe. Der kleine Kreis von Frauen, die zuhören, ist vielleicht meine letzte Hoffnung, um den schlimmen Umständen zu entkommen. Meine Ehe steht kurz vor dem Aus. Meine älteste Tochter ist aus unserem Zuhause geflohen, und mein jüngster Junge wird zweifellos bald die Verbrechen seines älteren Bruders an mir und seinem Vater aufdecken. Ich bin voller Angst, aber im Moment habe ich mehr Angst vor diesen Frauen mittleren Alters, die sich im Licht einer Kerze zusammenkauern, die mich vielleicht davor bewahren können, verrückt zu werden.

Diese Gruppe ist angeblich eine von vielen auf der ganzen Welt, die nur im weitesten Sinne eine Organisation bilden. Die meisten sind in Amerika, wo es einige Zeit nach dem Bürgerkrieg begann. Niemand weiß, wer damit begonnen hat oder wo es begann, aber bis in die fünfziger Jahre war es nicht gut organisiert. Bis dahin wurde einigen glücklichen Tausenden von Frauen geholfen. Nun wird vermutet, dass Hunderttausenden von Müttern geholfen wurde, die von ihren Söhnen vergewaltigt wurden. Es ist immer noch nicht offiziell eine Organisation. Es gibt keine Anführer. Die meisten Kreise kennen sich kaum. Im Gegensatz zu AA, wenn Sie das Glück haben, in eine Gruppe eingeladen zu werden, ist dies wahrscheinlich die einzige Gruppe, die Sie haben werden.

Statt Geschichte gibt es nur Legende. Nach dem Bürgerkrieg starben vor allem im Süden so viele Ehemänner und ältere Söhne im Krieg, dass die meisten Frauen und Mütter die Kontrolle über ihre Farmen und kleinen Geschäfte übernahmen. Eine kleinere Anzahl von Frauen, die darauf konditioniert waren, der männlichen Vorherrschaft nachzugeben, waren den Launen ihrer jüngeren Söhne unterworfen. Diese kaum heranwachsenden Jungen, die mit dem Verlust eines Vaters und von Brüdern zu kämpfen hatten und durch das Einsetzen erwachsener Hormone gedrängt wurden, übernahmen oft die sexuelle Kontrolle über Mütter mit unterwürfigen Persönlichkeiten.

Irgendwo fand eine dieser Frauen genug Kraft, um sich nicht zu wehren, sondern um Hilfe von anderen Frauen in ähnlichen Umständen zu finden. Das muss eine legendenhafte Tortur gewesen sein. Wenn wir nur ihren Namen wüssten, würden wir ihn stolz untereinander flüstern. Stellen Sie sich vor, wie schwer es wäre zuzugeben, dass Ihr junger Teenager Ihr nächstes Kind zeugen könnte. Oder noch schwerer, eine andere Frau zu fragen, ob das ihr Schicksal sei.

Glücklicherweise haben unterwürfige Mütter, die zur gegenseitigen Unterstützung organisiert sind, einen besseren, wenn auch unvollkommenen Weg entwickelt, Schwesteropfer zu rekrutieren. Langjährige Mitglieder werden geschickt darin, die Anzeichen inzestuöser Unterwerfung zu erkennen. Wir neigen dazu, eine bestimmte Art von Depression zu zeigen, die mit Angst geschnürt ist. Dies ist nur ein Zeichen, allein bedeutungslos, aber wenn wir mit dem für uns verantwortlichen Jungen auch in der Öffentlichkeit gesehen werden, machen es mehrere andere Merkmale, die ich hier nicht verraten werde, dem erfahrenen Beobachter deutlich.

In meinem Fall war ich mit David einkaufen gegangen. An der Kasse bemerkte die Frau vor uns, dass wir kauften: Wäscheklammern aus Hartplastik, eine Dose Schlagsahne, acht Paar Nylons, vier Rib-Eye-Steaks, eine große Zucchini, eine Tüte mit den dicksten Karotten, eine Tüte Marshmallows , eine extra längliche Aubergine und ein großer, deutscher Schokoladenkuchen mit weißem Zuckerguss, auf dem stand: „Whatever My Son Wants“.

Die Frau sagte an der Kasse nichts zu mir. David führte mich nach draußen und sagte mir, ich solle das Auto holen und ihn abholen. Ich trug die Taschen zum Auto. Ich ließ den Motor an und fuhr vorsichtig über den Parkplatz. Eine hübsche, gut gekleidete Frau mittleren Alters trat vor das Auto und winkte mich anzuhalten. Ich kurbelte das Fenster einen Zentimeter nach unten.

„Bitte vergib mir, aber ich war vor dir und deinem Sohn in der Schlange. Er ist dein Sohn, ist das richtig?“ Die arme Frau sah genauso nervös aus, wie ich mich fühlte. Ihr leichter mittelwestlicher Akzent stieg und fiel mit ihren Worten.

"J-ja, er ist mein Sohn. Habe ich etwas an der Kasse vergessen?"

„Nein, das nicht. Ohhh, ich bringe das hier durcheinander. Hier.“ Sie kramte in ihrer Handtasche und zog eine rosafarbene Visitenkarte heraus. "Es ist nicht Mary Kay." Sie versuchte zu lachen, aber es klang eher wie ein Grunzen. "Bitte denken Sie darüber nach, wenn wir Ihnen irgendwie behilflich sein könnten." Sie schob es durch das gesprungene Fenster.

Ich nahm die Karte, ohne sie anzusehen. Meine Sorge um diese seltsame, aber aufrichtige Frau floh vor einer noch schlimmeren Angst. Ich machte mir Sorgen, dass ich David schon hätte abholen sollen. "Ähm, danke?" Ich warf es in die Einkaufstüte hinter dem Beifahrersitz und sprang davon.

Ich habe die Karte erst am nächsten Tag gelesen. David war so wütend, dass ich fast drei Minuten warten musste, bis ich abgeholt wurde, dass ich die Nacht an sein Bett gefesselt verbrachte.

Mein zweites unglaubliches Glück war, David muss die rosa Karte nicht gesehen haben. Als ich am nächsten Tag Taschen faltete, fiel es auf den Boden. Er war in der Schule.

Auf der Karte stand: „S.M.O.M.S. Stärke teilen, um unsere Jungs zu überleben.“ Dieses Bit wurde gedruckt. Auf der Rückseite stand in handgeschriebener blauer Tinte: „Fragen Sie nach Ingrid, wenn die Bücher zum Niederknien zum ersten Mal erhältlich sind.“

Dann lachte ich. Aber ich musste einen weiteren mit Scham erfüllten Tag warten, bis ich die Bibliothek zur Öffnungszeit erreichen konnte. Ich sah die Frau wieder durch die Glastür. Sie schloss es auf. Als sie sich öffnete, hätte ich sie fast umarmt. "Ingrid?"

"Ja, Ingrid Muldurhoek, bitte komm herein." Sie schloss die Tür hinter mir ab und drehte das Schild um, um der Welt „GESCHLOSSEN“ zu sagen.

"Es ist nur von außen verschlossen. Sie können jederzeit auf den Riegel drücken und gehen." Sie beruhigte mich. Sie führte mich ein paar Stufen hinauf und in ein Büro hinter dem Bücherregal.

„Ihre Situation muss ziemlich ernst sein. Die meisten Frauen melden sich aus welchen Gründen auch immer nie: Sie verstehen die Botschaft nicht, sie verstehen den Hinweis, mich zu treffen, nicht, sie finden nicht genug Kraft, um Hilfe zu suchen, oder Ihre Söhne fangen die Karte ab und bestrafen sie dafür, dass sie auch nur an emotionale Unterstützung denken. Diejenigen, die eine Woche oder länger gewartet haben, und einige von ihnen haben das Interview nicht überlebt.“

"Interview?" Meine Hoffnungen sanken. "Mein Name ist Claire McBice-"

„Ohh, ich habe es wieder vermasselt. Tut mir leid, Claire, ich habe es nicht so gemeint. Smoms“, sprach Ingrid es aus. "Ist eine hundertprozentig urteilsfreie Organisation. Wir kümmern uns nicht um Rasse, Religion, Kultur oder persönliche Umstände. Wir kümmern uns nur darum, das anzubieten, was wir als Einzelpersonen können, um unsere Lasten zu teilen."

"Aber du musst etwas über mich wissen." Ich sagte es kritischer als beabsichtigt.

„Nur wenn Sie vielleicht bereit sind, mit uns zu teilen. Auch wenn Sie stillschweigend sind, können Sie gerne an einigen Treffen teilnehmen. Aber die Wahrheit ist, wenn Sie sich uns nicht öffnen können, ist unser Angebot nutzlos.“

"Ich kann teilen!" Ich meldete mich, verblüfft von meinen eigenen Worten.

Da hat sie mich umarmt. "Kommen Sie diesen Mittwoch um 13 Uhr wieder hierher." Ich würde Sie einladen, sich hier auszuruhen, wann immer Sie möchten, aber nach diesem Morgen können Sie nicht öfter vorbeikommen als normale Gäste."

Sie würde ihre eigene Situation riskieren, vermutete ich. Ich blieb noch eine Stunde, schluchzend in Taschentücher, allein, aber weg von dem Haus, das zu einem Gefängnis geworden war. Ingrid schloss mich im Büro ein, während sie die Bibliothek wieder öffnete. Ich ging, als ihre Assistentin ankam.

13 Uhr mittwochs war eine gute Wahl. Die Söhne würden in der Schule sein, und die Schule würde die meisten Wochen außer in den Sommerferien und langen Ferien stattfinden. Die Sitzungen dauerten nie länger als eine Stunde, aber in einer Stunde hatte jedes Mitglied die Gelegenheit, die Last der vorangegangenen Woche abzubauen. Im Sommer wurde mir über ein Nachrichtensystem, das Ingrid mithilfe von Ausleihkarten in bestimmten Bibliotheksbüchern ausgearbeitet hatte, mitgeteilt, dass sich die Mitglieder zu Ad-hoc-Zeiten trafen.

Der Sommer war noch in weiter Ferne. Ich kleidete mich konservativ von den kurzen Miniröcken und tief ausgeschnittenen Oberteilen, die David mir erlaubte zu tragen. Er habe meine BHs verbrannt, „um mich zu befreien“, hatte er gesagt. Er hatte mein Höschen im Schreibtisch seines Vaters eingeschlossen. Mein Mann George besaß den Schlüssel nicht mehr. An meinem ersten Besprechungstag fühlte ich mich trotzig genug, um einen der Baumwollslips meines Sohnes von der Spitze des Wäschekorbs zu wischen. Es stank nach dem Schritt meines Sohnes, aber ich würde nicht im Kommandostil vor einer Gruppe von Frauen ankommen, die ich noch nie getroffen hatte.

Ich überblicke sieben Frauen, die auf billigen Schreibtischstühlen sitzen. Sie haben Hartplastiksitze. Der Saum reibt meine Schenkel am Saum meines Minirocks vorbei. Die Kerze steht auf einem Fensterbrett. Das Fenster des Besprechungsraums der Bibliothek ist perfekt verschlossen.

"H-Hallo. Mein Name ist Claire McBice und ich bin seit fast zwei Wochen unter der Kontrolle meines Sohnes."

Ich wage nicht zu atmen, bis ihr leichtes Klatschen aufhört. Dann seufze ich, von vollem Atem zu leeren Lungen. Ängstlich betrachte ich die Frauen. Ingrid rettet mich.

„Danke, Claire. Gibt es etwas Bestimmtes, das Sie heute Nachmittag entlasten möchten?“

„Äh“, ich komme mir dumm vor. „Nein, JA, äh, wahrscheinlich…“ Ich weiß nicht, wie ich weiter vorgehen soll. "Vielleicht sollte ich zuerst zuhören."

Ingrid nickt. Danach kann ich regelmäßig atmen.

Eine hübsche, dunkelhäutige, kleine Frau in einem dünnen Sarong ist die nächste im Kreis.

"Mein Name ist Visthi Threepa und ich bin seit fünf Jahren unter der Kontrolle meines Sohnes."

Ich kann nicht glauben, dass eine so jung aussehende Frau einen Sohn haben könnte, der alt genug ist, um eine Bedrohung darzustellen! Ist der Junge ein Stiefsohn? Werden nicht blutsbezogene Herrschaften in diesen Organisationen akzeptiert? Meine Gedanken brennen sich schneller durch Fragen, als die Geschichte der Frau sie beantwortet.

Visthi fährt fort: „Mein Mann hat mich meinem Sohn zu seinem neunten Geburtstag geschenkt. Es ist ein vielversprechendes Datum in der hinduistischen Sekte meiner Familie. Ein Vater gibt dem Jungen seinen wertvollsten Besitz, aber der Junge darf ihn nicht benutzen, bis er es tut ist 15. In Amerika ist das meistens ein Auto, aber mein Mann liebt mich auf eine sehr traditionelle Art. Zum Glück hat sich mein Mann am 15. Geburtstag seines Sohnes und im ersten Lebensjahr nicht den Göttern geopfert, so viel Tradition hat sogar im Heimatland meiner Vorfahren aus unserer Sekte ausgerottet worden!" Visthi singt mit einem fröhlichen Lachen!

"Ähm, dürfen wir Fragen stellen?"

"Nur wenn du wirklich in der Lage bist, Schweigen als Antwort zu akzeptieren." Ingrid erklärt.

"Wenn dies eine kulturelle Tradition ist, können Sie Ihre Unterwerfung besser akzeptieren?" Ich versuche, nicht auf die dunklen Brustwarzen zu starren, die im Kerzenlicht durch ihr Kleid leicht sichtbar sind.

„Ich bin die dritte Generation meiner ersten Vorfahren in Amerika. Ich habe einen Master-Abschluss in Mikrobiologie. Obwohl meine Religion ein wichtiger Teil meines Geistes ist, kenne ich die westliche Schande für das, was mein Sohn von mir verlangt.“

Ich habe nur Schweigen für sie, das Schweigen kältester Sympathie.

Obwohl Ingrid keine Leiterin ist, tut sie ihr Bestes, um das Meeting reibungslos ablaufen zu lassen. "Visthi, gibt es etwas Bestimmtes, das Sie heute Nachmittag entlasten möchten?"

Die schöne indische Prinzessin sieht auf den Boden und schluchzt: "Guristha hat mir gesagt, ich muss Löcher in den Boden meiner Sandalen schneiden."

Ihre Aufgabe ist nicht die vergewaltigende, inzestuöse Schurkerei, die ich zu hören erwarte. Ein Loch in einer Sandale mag unangenehm sein, aber das Tragen der getragenen Schrittkleidung Ihres Sohnes fühlt sich viel beschämender an. Ich sage nichts.

Zwei Frauen weinten mit Visthi.

Ingrid sieht, wie ich mich abmühe, nicht zu urteilen. "Das bedeutet, dass ihr Sohn bald ihren Körper mit seinen Freunden teilen wird."

„Ja“, sprach Visthi durch ihre Tränen. "Sandalen mit Löchern bedeuten, dass jeder Mann mit der Frau, die sie trägt, seinen Willen haben kann."

Meine Augen tränen bei dem Gedanken. David würde niemals- Dieses Alptraumszenario macht mir Angst, aber wenn ich darüber nachdenke, weckt es tief in mir einen Anflug von Aufregung.

Ein oder zwei Minuten lang wird nur geweint.

Visthi fährt fort. „Ich glaube, mein Sohn möchte seinen Latino-Freund Chris beeindrucken. Er ist der Anführer einer Jungenbande in der Schule. Sie sind keine Kriminellen, aber sie regieren die Schülerschaft, wenn die Fakultät abwesend ist. Ich muss diesem Jungen meine Yonni geben Helfen Sie meinem Sohn, an der High School ein großer Mann zu werden. Guristha sieht den Edelstein an seinem Finger, aber nicht das Juwel, das ihn nach seinem Abschluss erwartet.

"Vielen Dank." Visthi beendet.

Die Zeit im Meeting ist kostbar. Als nächstes spricht eine Frau, von der ich glaube, dass ich sie in der Nachbarschaft gesehen habe.

„Mein Name ist Caroline Culver. Ich bin seit acht Monaten unter der Kontrolle meines Sohnes. Und wenn ich diesen Jungen jemals im Höschen seiner Schwester erwische, werde ich ihm ein Halsband anlegen!“

Ich bin überrascht über den selbstbewussten Ausbruch dieser Frau. Ihre Augen deuten darauf hin, dass sie ihren Jungen vielleicht mehr unter Kontrolle hat als er sie. Carolines Augen erwidern meinen Blick.

„Ich habe Dent vor acht Monaten gesagt, dass ich mich zu ihm huren würde, wenn er seine Finger von meiner Tochter lassen würde. Oh, er will uns beide jetzt, aber er wird diese gute Sache nicht für eine Chance aufgeben, die seine Schwester hat könnte seine vierzig Unzen Sportgetränke vergiften."

Caroline Culver ist eindeutig die beeindruckendste „gute Sache“ im Raum. Groß und groß, stelle ich mir vor, wie sie zwei Söhne bekommt. Aber sie hatte bei Visthis Anteilnahme geweint. Vielleicht hat sie auch ein großes Herz.

„Ich weiß nicht, von welcher blöden Stelle im Internet mein Sohn auf seine Ideen kommt, aber er will, dass ich einen Hund bekomme, der mich fickt, während ich an seiner fetten Pfeife lutsche! Und er will keinen süßen Hund. Er will ein Hundeschwanz, der größer ist als sein eigener! Welcher Zwinger könnte möglicherweise etwas so Großes züchten?

Ich bin der Letzte, der in Lachen ausbricht! Aber das folgende Schweigen ist respektvoll mitfühlend.

Caroline schüttelt den Kopf. "Vielen Dank."

Die nächste Frau trägt weniger Kleidung, als ich unter meiner trage. Ein schwarzer Plastiklangmantel hängt über der Rückenlehne ihres Stuhls. Sie lehnt sich dagegen. Ihre Brustwarzen sind von zwei Nikotinpflastern bedeckt und ihr Tanga ist dunkelschwarz gegen ihre talkweiße Haut. Ich habe versucht, sie nicht anzustarren, seit ich den Raum betreten habe.

„Mein Name ist Jessica Mayhew und ich bin seit etwas mehr als einem Jahr unter der Kontrolle meines Sohnes. Ich habe heute nichts zu teilen, aber ich werde Claire meine Zeit anbieten, wenn sie es tut.“

Ich kann nicht anders, als mir die zu dünne Frau anzusehen, die fast nichts trägt. Ihre Augen sehen mich an, und ich frage mich, ob sie etwas Rachsüchtiges enthalten. Ich muss diesen Frauen vertrauen. Ich schüttele den Gedanken aus meinem Kopf.

„Danke …“, sage ich zu ihr.

Visthi unterbricht: "Danke sagen wir erst, wenn wir unsere Zeit beenden."

"Oh, Entschuldigung." Ich lege meine Hände auf meinen Schoß.

"Nein, geh weiter." Caroline drängt.

Ich nicke. „Mein Sohn David hat entdeckt, dass ich mir Pornoseiten anschaue. Ich glaube, er hat mein Passwort erraten und meinen FireFox-Verlauf durchsucht. Er hat mich nicht erpresst. Er musste es nicht. Er ist eines Nachmittags nach der Schule in mein Zimmer gewandert fing an, mich auszuziehen. Als er mich bis auf mein Höschen und meinen BH hatte, sagte er mir, ich solle ihn ausziehen.“ Also fange ich an und bereue es sofort. „Ähm, um es zusammenzufassen, er hat erfahren, dass ich Pornos über hilflose Frauen mag. Endlich kann ich es sagen. "Ich hasse mich!"

Alle Frauen im Raum nicken, außer Caroline und Jessica. Caroline bricht wieder in Tränen aus. Die magere, entblößte Frau zieht sich zu einer Fruchtblase zusammen und lutscht am Daumen. Ihre einst intensiven Augen werden glasig. Ich stehe auf, gezwungen, mich an sie zu wenden.

"Sie sagt, das hilft." Ingrid hält mich auf. Sie steht. So auch Visthi und zwei andere. Sie strecken sich nach mir aus und ich nehme ihre Umarmungen an. Keiner von uns weint, außer Caroline.

"Vielen Dank." Ich flüstere.

Eine Minute später setzen wir uns leise wieder hin. Jessicas Augen erwachen wieder zum Leben. Ihr Mund lässt den Daumen los, aber sie hält ihre Arme um ihre Knie, um ihre Brust zu bedecken. Ich versuche noch einmal, den Blick auf den mit schwarzer Seide bedeckten Schmollmund zwischen ihren Beinen zu vermeiden.

"Mein Name ist Florence Smith. Ich bin seit achtzehn Jahren unter der Kontrolle meines Sohnes." Florence ist eine schöne ältere Frau, vielleicht sogar sechzig, aber sie würde als Vierzigjährige großartig aussehen.

Sie lächelt mich an. „Ich entdeckte die Selbstbefriedigung in meinem dreiundzwanzigsten Lebensjahr, als ich Billy fütterte. Ich wusste davon, aber ich hatte es nie getan, bis die Lippen des Jungen meine Hand zu meiner Fotze zogen wie ein Blitz zu einem Stab.“

Ein bisschen Subtraktion in meinem Kopf deutet darauf hin, dass Florences Verlangen nach ihrem Sohn wahrscheinlich viele Jahre nach seiner Entwöhnung entdeckt wurde. Ich schätze, Billy ist in den Zwanzigern und nutzt immer noch die unnatürliche Liebe seiner Mutter aus.

Florence scheint stolz zu sein, aber nur innerlich. Sie schnuppert. „Nach all den Jahren kann Billy mich immer noch demütigen. Letzte Woche sind wir zu einem Jahrmarkt gefahren, eine Tagesfahrt entfernt. Er hat mich an der Kontrollkabine für das Karussell stationiert. Ich musste den Operator blasen, um seine Erlaubnis zu bekommen, aber das war nichts. Mein Sohn sagte mir, ich solle den Jungen, die in der Schlange vorbeigingen, mein Geschlecht zeigen. Als ein junges Mädchen zusah, musste ich so tun, als würde ich Billys Schwanz streicheln. Diese Jungen sahen nicht nur meine grauen, lockigen Haare und meine faltige Vulva, sondern auch die meines Sohnes Finger in und aus meiner Fotze. Meine Klitoris war so hart, jeder Junge muss das auch gesehen haben."

Das Kribbeln, das ich zu spüren begann, jagt jetzt leichte Stöße durch meine Lenden. Die Schmierung meines Geschlechts fügt meinen Geruch den schmutzigen Baumwollslips meines Sohnes hinzu.

Nicken die Köpfe im Raum schneller?

"Vielen Dank."

Der Raum wird wärmer.

„Mein Name ist Janice Wallace und ich bin seit fast einem Jahr unter der Kontrolle meiner beiden Söhne. Ich werde meine Zeit mit Claire verbringen. Es ist wirklich in Ordnung. Erzählen Sie mehr, wenn Sie wollen.“ Ihr Lächeln ist sehr ermutigend.

Ich brauche ein paar Sekunden, um meine Gedanken zu sammeln. "Ich-ich fühle mich mehr als hilflos. Ich fühle mich von der Realität getrennt. Hat mein Sohn mich wirklich mitten in der Nacht in meinem Zimmer gefickt, auf dem Bett mit meinem schlafenden Ehemann? Hat er mich wirklich in das Zimmer meiner Tochter gebracht und mich gefickt direkt vor ihr? Was für eine Monstermutter/Ehefrau bin ich in nur zwei Wochen geworden?"

Niemand nickt. Niemand greift zu. Jede der Frauen verbringt den folgenden Moment der Stille damit, ihre Röcke zurechtzurücken. Janice zupft schnell an ihrem Tanga.

"Vielen Dank." Die Worte kommen aus meinem Mund, aber ich spreche sie nicht aus.

Ingrid ist an der Reihe. „Ich bin Ingrid Muldurhoek und bin seit vier Jahren unter der Kontrolle meines Sohnes. Ich würde auch gerne meine Zeit mit unserem neuen Mitglied verbringen.“

Ich fühle mich zu auffällig. Vielleicht sollte ich dieses Mal zu jemand anderem übergehen, aber meine Stimme setzt ohne meine Erlaubnis ein. „Meine Tochter ist aus ihrem Haus geflohen. Sie gibt mir die Schuld, aber sie hat nicht die Polizei gerufen. Mein Mann muss es vermuten. David bringt mich dazu, sein Sperma auf Georges Seite unseres Bettes zu spucken.

Ich platze. „Wie kann diese verdammte Gruppe irgendjemandem helfen! Alles, was du getan hast, ist, deine verdammten Flash-Pornogeschichten zu erzählen und vielleicht zu umarmen oder verdammt zu nicken! Was für eine Hilfe ist ein Nicken!“ Ich schreie. Meine Worte werden unverständlich, aber es sind Anschuldigungen. Ich spreche jede Frau mit Rufen und heftigem Augenkontakt an."

Keiner schlägt zurück. Sie beginnen sich anzulächeln. Sie nicken nicht. Ihre selbstgefälligen Gesichter widern mich an. Sie sagen nichts.

Ich ertappe mich dabei, wie ich mich in meinem Sitz zurücklehne. "Vielen Dank." Sarkasmus?

"Mein Name ist Alice Eligin. Ich bin seit drei Monaten unter der Kontrolle meiner Tochter."

"Tochter!" Ich schreie.

"Stille!" Ingrid springt auf und starrt mich an. Ich ducke mich schnell, drehe den Kopf. Ich höre sie sich setzen.

„Diese Woche hat Roberta mich dazu gebracht, ihre 20 cm große Klitoris zu streicheln und die Spitze an meiner Muschi zu reiben. Sie sagte mir, sie sei ein Mädchen und könne nicht abspritzen. Sie sagte, wenn sie ihre harte Klitoris in meine Fotze stopft und fickt Ich damit würde ich nicht schwanger werden. Nachdem sie sich an meinem Mutterloch vergnügt hatte, sagte sie mir, dass es mein Sperma sei, das aus mir heraustropfte. Sie sagte mir, dass ich von meinem eigenen Sperma nicht schwanger werden könnte. Natürlich , sie hatte mich nicht zum Orgasmus kommen lassen."

Ich bin mir nicht sicher, ob die Frauen immer noch schockiert waren von meiner Empörung oder von dieser Frau mit einem verwechselten Kind.

Niemand bewegte sich. Die Kerze brannte aus und völlige Dunkelheit erfüllte den Raum. Ingrid hatte gesagt, als sie die Kerze anzündete: "Wenn sie stirbt, darf immer nur eine Frau gehen."

Ich will gehen. Sicherlich werde ich niemals zurückkehren dürfen. Es gibt Gemurmel. Jemand stöhnt. Ich höre ein leichtes Rascheln von Kleidung. Eine Person steht auf und geht zur Tür. Als sie, Visthi, es öffnet, schickt Licht aus dem Flur mindestens zwei Hände zwischen den Beinen ihres Besitzers hervor. Jessica ist die Einzige, der es egal zu sein scheint, wenn sie beim Masturbieren erwischt wird. Nach Visthi, einer nach dem anderen, im Abstand von ein oder zwei Minuten, Florence als nächstes, gehen sie, bis nur noch Jessica, Ingrid und ich übrig sind.

Ich stehe auf, aber ich höre Jessica aufspringen. Sie rennt zur Tür und ein kurzes Licht lässt mich Ingrids Gesicht sehen. Sie lächelt. Wieder im Dunkeln umarmt mich die Frau, die mich eingeladen hat. Ich hätte sie fast geküsst.

"Das hast du beim ersten Mal sehr gut gemacht." Ihre Arme lassen los und sie verlässt den Raum. Auf dem Weg nach draußen legt sie den Lichtschalter um.

Ein neuer Schrei beginnt an der Basis meiner Wirbelsäule, schießt durch meine Lungen und explodiert aus meinem breiten Mund. Ich schreie und schreie: "Es ist nicht meine Schuld!"

Ich höre nicht auf, bis die Zimmeruhr droht. Ich muss nach Hause, bevor David möglicherweise ankommt.

Ich denke über die bizarre Stunde nach, die ich heute Nachmittag verbracht habe. Ich grübele und grübele über das Leben dieser Frauen und darüber, was David mir antut. Schließlich betritt er das Haus und ich greife ihn an.

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